Ficciones

El ojo miente.

                                   La noche no es la noche,

                                    sino un relámpago lanzado contra el pecho,

                                    ­–entrad sin miedo–,

                                    un corazón con leve cólera prendido.

Puede que la noche no sea cierta,

                                    casa lenta, ventana sin paisaje, todo ruido,

                                    pero existe en cada uno de nosotros

y guarda

                                    todo aquello que fue el hombre

                                    antes de ser sombra arrojada,

antes de ser raza apoyada sobre el frío.

                                    Oscura minería.

Miente el ojo,

y todo lo que ves cuando la luz se extingue

es el teatro indiferente de lo ido.

                                    La noche, vieja amiga, es un país vacante

                                    y sólo un hombre solo la apacigua.