Calla… Ven… Calla… Huéleme los seis puntos. Yo no soy hija del agua podrida que se cruza de noche. No chilles como cordero degollado. Ahora el coxis. El pie. Acaba en la coronilla. ¿Qué tal mis sienes lilas? No te has fijado en el ombligo. Estoy purificada en los seis sitios. No chilles como […]
The unpainted buildings performed cavernous arias, gray like concrete, thundering. Behind, the avenue lined with eucalyptus. I had come back for you. One wall spoke of the death of everyone, each individual and nonspecific. And the wall was finite and it was well written. I tried to find you in the smoke from the […]
Los edificios sin pintar interpretaban arias cavernosas, grises de hormigón, atronadoras. Detrás estaba la avenida de eucaliptos. Yo había vuelto a por ti. Una pared hablaba de la muerte de todos, cada una inespecífica y propia. Y la pared era finita y estaba bien escrita. Intentaba encontrarte en el humo de la guerra. Conocía […]
Or too sub-lunar, or too little. Whoosh! I was a beggar… A whoosh! is the sublime event. Sitting on the sidewalk, leaning on one hand, boozing with the other. I have more class than the two dandies in Manet’s Déjeuner sur l’herbe. (At my eye level, the world is Ptolemaic. It holds beauty in […]
O demasiado sublunar, o demasiado poco. ¡Zas! Yo era un mendigo… Un ¡zas! es el sublime acontecer. Sentado en la acera, me apoyo en una mano, con la otra pimplo. Tengo más clase que los dos caballeretes del Déjeuner sur l’herbe, de Manet. (A la altura de mi visual, el mundo es ptolomeico. Detenta […]
All day long I walked with the bundle in my hands. It looked like a hobo’s sack for clothes and food, deformed but manageable. It smelled like food. When I gave some food to a woman a head fell from it, black and big, with big lips, slightly pointed, a woman’s. Since she didn’t […]
Todo el día anduve con el hato en las manos. Parecía un hatillo de ropa y comida, deforme pero manejable. Olía a comida. Cuando le di comida a una mujer cayó de él una cabeza, negra y grande y de labios grandes, ligeramente picuda, de mujer. Como no tenía cuerpo la llevé a un […]
At first poems are somewhat bipolar. Then they make a pact and save themselves and they are read. In the end sometimes poems have red hands, a lump for every eye, serosity in their throat. Women condemned to a gulag of clinical analysis. The moon is white and the one who sees it is […]